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6 Août 2022
Nazim Hikmet.
Le 06 août 1945 les USA testaient sur les japonais déjà vaincus une bombe atomique. C’était à Hiroshima. Les White Anglo-Saxon Protestant (wasp) génocidaires par anthropologie, la seule société, avec la société sioniste, née d’une colonisation et d’un génocide complet des indigènes, commettaient un crime utile juste pour installer un terrorisme planétaire.
Leur cinéma a, depuis, illustré cette aventure de courageux colons faisant face aux sauvages peaux rouges et ce mythe fondateur, ancré dans la trame de leur imaginaire se reproduit dans la plasticité des fantasmes d’un démon satanique entravant leur marche vers une terre promise comme accomplissement d’un autre mythe religieux, l’exode des hébreux. La Nation exceptionnelle s’accouchait dans de les enveloppes de récits religieux les plus usés d’une ancienne nation élue d’un dieu élu unis autour d’un pacte et d’une terre promise. Depuis Hollywood a fait le travail de réinventer, selon les besoins les plus sordides de la cupidité de leur vrai dieu, le Veau d’Or, et sur des rayons géographiques de plus en plus étendus, la menace des indigènes peaux-rouges leur disputant la terre due et la prospérité : ce furent les communistes, les arabes, les musulmans, les russes, les chinois, les palestiniens.
Il y a comme des récits et des actes gémellaires entre l’histoire des hébreux, des USA et des sionistes.
Aujourd’hui sur Ghaza pleuvent des bombes. Les USA ont déjà donné déclaré qu’Israël a le droit à l’autodéfense contre les terroristes. Tout est question de sécurité nationale menacée, mais c’est la sécurité nationale des seuls USA et de l’entité sioniste.
Pour, cette triste commémoration je vous envoie ce poème de Nazim Hikmet, tiré de son recueil " Il neige dans la nuit "
La petite fille
Nâzim Hikmet
C’est moi, c’est moi qui frappe à votre porte
Ici comme ailleurs, à toutes les portes
Ne vous effrayez pas si je reste invisible
On ne peut voir une petite morte
J’étais ici voici dix ans déjà
J’ai trouvé la mort à Hiroshima,
Je ne suis qu’une enfant, je n’avais que sept ans
Mais les enfants morts ne grandissent pas.
Mes longs cheveux tout d’abord ont pris feu
Mes mains ont brûlé tout comme mes yeux
Mon corps ne fut plus rien qu’une poignée de cendres
Mêlées au vent dans un ciel nuageux
Je ne veux rien de vous en vérité
Pour moi, nul ne peut plus me dorloter
Car l’enfant qui brûla comme papier journal
Vos bonbons jamais ne pourra goûter.
Je frappe à votre porte, écoutez-moi donc
Et de votre nom faites-moi le don,
Afin que l’on ne tue les enfants désormais
Qu’ils puissent toujours goûter les bonbons.
Extrait du recueil "Il neige dans la nuit."
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